Время, время единственное над чем мы не властны. Оно убегает как песок сквозь пальцы и прошлого не вернуть. Если и есть поступки о которых сожалеешь, если и есть не поправимые ошибки, тебе остается только принять их. Принять и попытаться простить самого себя. Но за частую это просто не возможно, не возможно быть прощенным самим собой. Когда ты отпускаешь из своей жизни того, кто являлся для тебя всем... Вот и сейчас, она ушла и мир утратил краски. Луна стала жестокой, а звезды, что раньше были похожи на маленькие огни, теперь стали бездушными льдинками. Они теперь не греют душу, а пронзают ее тысячами маленьких кинжалов, останавливая сердце в груди. Запрещая ему биться, луна что раньше излучала магический свет, теперь подобна айсбергу и не приносит тебе не толики спокойствия. То что  раньше казалось привычным, теперь обрело другие краски и очертания. Статуи оставаясь холодными, кажутся живыми и с осуждением смотрят на тебя. Ветер, по летнему теплый, тебе кажется пронизывающим и отчужденным, разрывающим каждую клеточку твоего тела. Растягиваясь на траве поднимаешь взгляд к небу, странная пустота и отчужденность. Будто и не живешь вовсе, а существуешь, сейчас напоминая себе больше бездушную куклу которую дергает за ниточки умелый кукловод. Как же пусто и одиноко, рука медленно вынимает пистолет и сев на траве, пробегаешь по дулу подушечками пальцев. Медленно подносишь к виску, палец лежит на курке. Ты не вольно вспоминаешь обещание - "Я приду и убью тебя" - но понимаешь что сделать этого не сможешь. Понимаешь что тебе не нужен мир без нее. Порыв холодного ветра, откидывает со лба пряди волос и рука опускается. Нет она должна стать твоим палачом. Она и ни кто кроме нее. Ты вручил ей свою жизнь и только она в праве решать когда отнять ее. Даже забавно, ты не хозяин собственной жизни. Убрав оружие под полу пиджака, вновь опускаешься на траву и прикрывешь глаза. Она придет за твоей жизнью, не пременно, нужно только подождать...